martes, 22 de octubre de 2013

La cotidianidad aprieta... y ahoga.

   Paseo.
   Ciudad, gente, carteles coloridos (para tapar el gris), luces, anuncios, mujeres semidesnudas que no se parecen ni a mí ni a tí ni a casi ninguna de las mujeres que me cruzo, hombres semidesnudos (esto es igualdad?), cafeterías, bares, ipods, tablets, iphones, android, verde, naranja, rosa, gris, gris, gris, gris, perfumes, fétidos perfumes, orina, escaparates, conversaciones banales, gris, gris, gris, coches, polución, policía local, ambulancia, autobús, niños atados a globos, globos que no vuelan, iglesias, plazas, sin verde, árboles sin tierra, joyas, ahora todo es "moderno", perros con bozal, dueñxs sin él, no hay agua, gris, gris, gris, rojo, pasión, violación, hombres con su complemento femenino, rosa, comida rápida, animales muertos, recursos (humanxs), bancos: con dinero y sin él, padres y madres, incomunicación, rutina, gris, gris, gris, trajes de chaqueta, uniforme escolar, policía nazi-onal, jaulas (unas más grandes otras más pequeñas), jaulas prefabricadas llamadas casas, hacinamiento, gris, gris, gris... Borrachera de estímulos, coma mental.

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